Karola Briese

Willkommen hinter meinem Türchen vom:
19.04.

1758, mitten im Siebenjährigen Krieg. Bauernsohn Jean muss seine Familie verlassen, um als Bursche in den Dienst von Leutnant Philippe de Belsace zu treten. Bald sind sie sich mehr als Herr und Diener.

Karfreitag

(…)
Jean bemerkte die Ruhe ringsum. Die Rue du Vicomte war für gewöhnlich eine sehr belebte Straße. Heute jedoch war dort unten nichts zu hören, weder Reiter noch Fuhrwerke, auch nicht das übliche Stimmengewirr, das sonst die Luft erfüllte. Jean warf einen Blick aus dem Fenster. Kaum ein Mensch war zu sehen.
Als der Leutnant zurückkam, war er sehr ernst und in sich gekehrt. Nach dem Mittag machten sie sich auf den Weg zur Messe. Wieder fiel Jean die Ruhe in der Stadt auf. Selbst die Glocken schwiegen und ebenso die Orgel, die Jean inzwischen liebte wie kein anderes Instrument. Dem Jungen wurde allmählich bang ums Herz, während er sich in der Kirche umsah und all die betrübt dreinblickenden Menschen in ihrer schwarzen Trauerkleidung betrachtete. Was mochte das alles bedeuten, die ernste Feierlichkeit, diese in sich gekehrte Ruhe?

Nach der Messe machten sein Herr und er sich zu einem Spaziergang durch die Wiesen außerhalb der Stadt auf. Die Luft war mild wie bei ihrem ersten Spaziergang. Aber die fröhliche Unbeschwertheit, die Jean damals verspürt hatte, wollte sich diesmal nicht einstellen. Ob es am Karfreitag lag?
Zaghaft sprach er seinen Herrn darauf an und erntete eine Gegenfrage: »Du weißt, welche Bedeutung der Karfreitag hat?«
Jean war sich nicht sicher und machte eine vage Handbewegung.
»An diesem Tag ist unser Erlöser für uns am Kreuz gestorben, um die Sünden der Welt auf sich zu nehmen.« Jean nickte, das wusste er bereits. Warum aber waren heute alle Leute so ernst? Wenn Jesus gestorben war, um die Sünden der Menschen auf sich zu nehmen, so konnten doch die Menschen froh über sein Opfer sein, oder etwa nicht?
Der Leutnant setzte eine bedeutungsvolle Miene auf. »Nein, Jean, so einfach ist es eben nicht.« Der Junge sah ihn fragend an. »Warum denn nicht?« »Weil wir alle Sünder sind und es auch bleiben.«
Jean runzelte die Stirn.
»Wir alle laden täglich Schuld auf uns«, fuhr sein Herr fort, »für die wir Buße tun müssen. Deswegen gehen wir zur Beichte und beten für die Vergebung unserer Sünden. Der Karfreitag ist für uns Katholiken der Tag, an dem wir unserer Schuld gedenken.«
Jean starrte ihn an und versuchte sich zu erinnern, was sein Herr in der letzten Zeit Furchtbares getan haben könnte, dass er damit Schuld auf sich geladen hätte und für die Vergebung beten müsste.
Der Leutnant lächelte ihn schmerzlich an und nahm ihn bei der Schulter. »Ach, Jean, so einfach ist es nicht. Das verstehst du, glaube ich, noch nicht. Du bist ja noch ein Kind. Ich glaube, es wird Zeit, dass wir uns öfter über Fragen der Religion unterhalten und uns um deine Erziehung zum rechten Glauben kümmern.« Mit dieser Antwort konnte Jean jedoch wenig anfangen. Er beschloss, über die Bedeutung des Karfreitags nicht weiter nachzugrübeln. Reiten lernen war schließlich viel wichtiger.

Beim Abendessen sagte der Leutnant zu ihm: »Wenn du nachher noch einmal in den Stall gehst, dann lass mich bitte für eine Stunde hier allein.« »Selbstverständlich, Monsieur.« Jean ahnte, dass er in aller Stille beten wollte.
»Bis um acht Uhr.«
Jean nickte. Er schichtete Holz im Kamin auf, damit es lange genug vorhalten würde, und ging hinunter in den Stall.
Bald darauf kniete sein Herr vor dem Bett, nur mit dem Hemd bekleidet, und faltete die Hände zum Gebet. Sein Blick richtete sich auf das Kruzifix an der Wand. Doch als er zu beten begann, verschwamm das Bild des Gekreuzigten vor seinen Augen, und andere Bilder traten aus seiner Erinnerung hervor. Er schloss die Augen.

»Confiteor Deo omnipotenti, beatae Mariae semper Virgini, beato Michaeli Arcangelo, beato Johanni Baptistae, sanctis Apostolis Petro et Paulo, omnibus Sanctis¹.« Der leise Singsang seiner Stimme trug ihn davon, auf den Flügeln der Erinnerung.
»Quia peccavi nimis cogitatione, verbo et opere.« Bilder aus der Schlacht zogen an ihm vorüber. Er sah preußische Soldaten, die unter den Hufen seines Pferdes den Tod fanden. Er schlug sich mit der Faust gegen die Brust. »Mea culpa, mea culpa, mea maxima culpa.«
Das Bild der Schlacht verging, und ein anderes trat an seine Stelle. Er kniete auf dem Waldboden, der von buntem Herbstlaub bedeckt war. In seinen Händen hielt er den Kopf eines grauhaarigen Mannes im Jagdrock, und an seinen Händen war Blut, das Blut des Mannes, der in seinen Armen starb.
»Ideo precor beatam Mariam semper Virginem, beatum Michaelem Arcangelum, beatum Johannem Baptistam, sanctos Apostolos Petrum et Paulum, omnes Sanctos.« Seine rechte Faust lag noch auf seiner Brust. »Orare pro me ad Dominum Deum nostrum.«
Als nächstes betete er das Vaterunser. Danach begann er von Neuem, und das Gesicht des Sterbenden begleitete ihn, wie es ihn stets begleitete. »Mea maxima culpa.« Doch er wusste, er konnte die Jungfrau Maria und alle Heiligen noch so sehr anflehen, für ihn zu beten. Es würde keine Vergebung für ihn geben.

Als Jean die Turmuhr achtmal schlagen hörte, glitt er von Zazous Futterkrippe herunter, schloss leise die Stalltür und ging nach oben. Auf sein Klopfen kam keine Antwort. Vorsichtig schlüpfte er ins Zimmer. Sein Herr stand am Fenster und sah hinaus auf die Rue du Vicomte, wieder in seinem schwarzen Anzug.
So leise wie möglich machte sich Jean daran, das Feuer im Kamin anzufachen. Als der Leutnant ihn dort hantieren hörte, drehte er sich um und kehrte aus seiner Gedankenwelt in die Wirklichkeit zurück.
Jean sah ihm ins Gesicht und erschrak. Er hatte Leid und Schmerz in seinen Augen gesehen, als ihm sein Herr von der Schlacht bei Roßbach erzählt hatte. Doch das war kein Vergleich gewesen zu dem Kummer, der jetzt darin stand. Er erhob sich und ging zu ihm hinüber.
»Monsieur!«, sagte er leise und ergriff seine Hände. Wenn er doch nur wüsste, was seinen Herrn so bedrückte, wenn er ihm helfen könnte, diese düstere Stimmung abzulegen!
Der Leutnant schloss die Augen, entzog sich Jeans Händen und wandte sich ab. Hilflos blickte ihm der Junge auf den Rücken und versuchte zu verstehen, was in seinem Herrn vorging. Der Leutnant aber starrte hinaus in die zunehmende Dunkelheit.
Für mich gibt es keine Vergebung. Meine Schuld kann nicht gesühnt werden.
Jean verstand nun, dass der Karfreitag für seinen Herrn nicht nur der Tag war, den Tod Jesu Christi zu beweinen. Der Leutnant trug etwas mit sich, das ihm das Herz verdunkelte, wenn Jean auch nicht zu sagen wusste, was.

Aber wo Schatten war, da war auch Licht. Jean erfuhr dies in der Osternacht während der Mitternachtsmesse. Wieder war er mit seinem Herrn zur Kathedrale von Saint-Germain gegangen, diesmal mit einer Laterne in der Hand, und wieder blieb er in der hintersten Reihe stehen, während der Leutnant nach vorn ging. Doch diese Messfeier, das spürte Jean, würde anders werden als alle, die er jemals erlebt hatte.
Es war fast vollkommen dunkel in der riesigen Kirche. Der Leutnant hatte zwei Kerzen mitgenommen und Jean eine davon gegeben. Obwohl die Kirche voller Menschen war, herrschte Totenstille, und die andächtige Spannung war beinahe mit den Händen zu greifen.
Schließlich wurden die Türen geschlossen. In dem riesigen Kirchenschiff schien es noch leiser zu werden. Jean dachte an seinen Herrn, der allein dort vorne stand und einen schweren Kummer im Herzen trug. Es behagte ihm gar nicht, dass er ihm in dieser bedrückten Stimmung nicht beistehen konnte.
Da öffneten sich plötzlich die Flügel des Hauptportals hinter ihm. Jean warf einen Blick über die Schulter. Im flackernden Schein einer einzelnen großen Kerze sah er eine Prozession hereinkommen, den Priester, die Messdiener und Ministranten. Unter feierlichen Gesängen bewegte sich der Zug zum Altar. Das Licht der Kerze schien Jean sehr klein in dem riesigen Kirchenbau. Dennoch wirkte die Szene sehr tröstlich. Immerhin, es war ein Licht, ein einzelnes Licht in der Dunkelheit, das tapfer strahlte und den Menschen in der Kirche Helligkeit versprach.
Vorne in der ersten Reihe entzündete jemand seine Kerze an diesem Licht und dann damit die nächste Kerze. Jean beobachtete, wie das Leuchten von einem zum anderen und von Reihe zu Reihe wanderte. Allmählich wurde es hell dort vorn und immer heller und noch heller. Als das Licht endlich bei ihm anlangte und er seine eigene Kerze am Talglicht seines Nachbarn entzündete, war das Kirchenschiff bereits vom Strahlen vieler Lichter erhellt, die die Gesichter der Menschen zum Leuchten brachten. Der Junge schaute auf die Flamme seiner Kerze. Sein Blick glitt über das Lichtermeer und hinauf zur bemalten Decke von Saint-Germain, die sich hoch über ihm wölbte.
Da war sie, die Hoffnung, die Auferstehung, durch die das Licht in die Welt gekommen war! In einem einzigen Augenblick verstand Jean den Grundgedanken aller Christen: Du bist nicht verloren, und wenn auch noch so viel Dunkelheit um dich ist, so gibt es doch Hoffnung! Daheim in der kleinen Kirche von Tournai-dur-Dive hatte er das nie erfahren. Hier in der riesigen, hell erleuchteten Kathedrale aber bekam er eine Ahnung vom Wunder der Osternacht. Keine Schuld kann so groß sein, dachte er. Dieses Licht scheint in jedes Herz, und jeder Mensch wird erlöst.

Später, auf dem Heimweg, trug er das Licht noch immer in seinem Herzen. Längst war seine Kerze heruntergebrannt. Aber sein Herz war voller Hoffnung und Glück. Tief bewegt sprach er sein Abendgebet. Danach verharrte er kurz. Sein Herr begann seinerseits zu beten. Als er geendet hatte, neigte er den Kopf vor dem Kruzifix und schickte sich an, ins Bett zu steigen. Jean fasste sich ein Herz. »Monsieur?«
Der Leutnant verhielt einen Moment und schaute zu ihm. Jean stand auf und ging hinüber. »Monsieur, darf ich etwas sagen?« Noch immer waren seine Augen voller Leid. Hatte der Leutnant das Licht und die Hoffnung nicht gesehen? »Was denn, Jean?«
Der Junge nahm seinen ganzen Mut zusammen.
»Monsieur, Ihr tut so viel Gutes! Das zählt doch auch etwas. Wenn man Schuld auf sich geladen hat, dann ist das sicherlich schlimm. Aber wenn man Gutes tut, dann … Ich wollte sagen: Das Gute, das man tut, das ist doch auch wichtig. Das gibt uns Hoffnung, und –«
Er brach ab. Sein Herr hatte den Kopf abgewandt. Eine lange Pause folgte. »Danke, Jean«, sagte der Leutnant schließlich, aber seine Stimme klang seltsam gepresst. Sehr leise zog sich der Junge zu seiner Decke am Kamin zurück. Er hatte das Gesicht seines Herrn nicht sehen können, wohl aber die bebenden Schultern.

Ganz still lag er anschließend in seiner Decke vor dem Kamin. Trotz des Lichts, das er gesehen hatte, war er traurig. Sein Herr trug eine Last, und so sehr Jean sich auch bemühte, gelang es ihm doch nicht, ihm das Herz zu erleichtern. Es musste eine sehr schwere Last sein, die der Leutnant mit sich trug.
Was ist es nur, das ihm den Glauben an die Hoffnung genommen hat, dachte Jean. Was kann so erdrückend sein, dass es das Licht erstickt und nur noch Dunkelheit zurücklässt?
(…)

1. (lat.) Ich bekenne Gott, dem Allmächtigen, der seligen, allzeit reinen Jungfrau Maria, dem heiligen Erzengel Michael, dem heiligen Johannes dem Täufer, den heiligen Aposteln Petrus und Paulus, allen Heiligen, dass ich Gutes unterlassen und Böses getan habe. Ich habe gesündigt in Gedanken, Worten und Werken, durch meine Schuld, durch meine Schuld, durch meine große Schuld. Darum bitte ich die selige Jungfrau Maria, den heiligen Erzengel Michael, den heiligen Johannes den Täufer, die heiligen Apostel Petrus und Paulus, alle Engel und Heiligen, für mich zu beten zu Gott, unserm Herrn.

Ausschnitt aus "Dragonerkind"
von Karola Briese

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